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Literature Text
Mein Himmel
ist dunkel.
Es ist kalt,
ich erfrier'.
Schwarze Lunge
im Brustkorb.
Das Atmen
fällt schwer.
An was soll ich glauben,
wenn nicht an dich?
Es gibt kein Licht mehr,
dass zu mir spricht.
Sag mir wo,
sag mir wann,
sag mir wie
soll ich neu anfang'n?
Ich bin hier,
tief in mir
und alle Scherben
brechen hier zusamm'n.
Doch wie lang',
kann es dauern,
bis wir uns
wiederseh'n?
Sag mir wo,
sag mir wann,
werden wir uns
wiederseh'n?
Sterne weichen
von hier.
Ich bin Licht,
doch mir is' kalt.
Wahre Sterne
brechen nicht.
Denn Sterne
sind Gewalt.
An was soll ich glauben,
wenn nicht an dich?
Ich lasse alles hinter mir,
ein Neubeginn -
ist dunkel.
Es ist kalt,
ich erfrier'.
Schwarze Lunge
im Brustkorb.
Das Atmen
fällt schwer.
An was soll ich glauben,
wenn nicht an dich?
Es gibt kein Licht mehr,
dass zu mir spricht.
Sag mir wo,
sag mir wann,
sag mir wie
soll ich neu anfang'n?
Ich bin hier,
tief in mir
und alle Scherben
brechen hier zusamm'n.
Doch wie lang',
kann es dauern,
bis wir uns
wiederseh'n?
Sag mir wo,
sag mir wann,
werden wir uns
wiederseh'n?
Sterne weichen
von hier.
Ich bin Licht,
doch mir is' kalt.
Wahre Sterne
brechen nicht.
Denn Sterne
sind Gewalt.
An was soll ich glauben,
wenn nicht an dich?
Ich lasse alles hinter mir,
ein Neubeginn -
Literature
Unklar
So lang der Weg und unbeschwert,
Ist man nun wieder unversehrt,
Doch tut sich auf ein Nebel dicht,
Beraubt alsbald der klaren Sicht.
Die Klippe, schwarz, steht kurz bevor,
Fühlt man sich plötzlich wie ein Tor,
Geht hier, geht da, geht nicht geradaus,
So fern das Licht, so fern Zuhaus.
Nicht weiß, nicht schwarz, nur grau zu sehn,
Wohin soll denn der Pfad nur gehn,
Ein Stein, ein Stock, ein Loch, Gefahr!
Sind viele Tücken unsichtbar.
Allein ist man auf dieser Reise,
Und wünscht man sich auch feste Gleise.
Allwissend, wer kennt jede Wende,
Erwarten kann man nur das Ende.
Literature
Thumbtack
This is a broken world.
The thought cannot be broken.
There will be no enjambment,
no:
"This is a
broken world."
It doesn't work that way.
The thought is whole.
There can be no splicing to
make it go down easier.
It shouldn't go down easy;
it should be a thumbtack in your throat
screaming out its presence.
Don't forget to swallow.
Literature
consecrate
authenticity an arsenic
in morning coffee, in the smiles
pressed like ironed laundry,
because I feel like one wrong breath,
one wrong kiss between glossed lips and soft jaws
and I will be nailed to a cross
deception a shame rising like steam,
where teeth grind against each other
like clockwork gears, tick tick ticking
while the tongue kisses the roof of its cathedral
like a prayer to gods yet to be named
because her face is a mosaic window
shining the sin out of love
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